FRAGMENTOS Y OBRAS PARA LEER

Sin City de Frank Miller

Arrastro mis pies por lo que queda de esta noche, el panorama neónico se ríe en mi cara, jetas de políticos varios cuelgan invencibles en lo alto de los postes, viajo sin rumbo entre tanta basura con que atiborran las avenidas cada año electoral. La suela de mi teni raspa chiclosa el chapopote, me tambaleo. Tus brazos están más lejos que de costumbre, hoy no es mi día.  Pero aguanto vara. El sopor va incrustándose en mi piel, la lluvia cae vehemente y el viento escupe lo que queda de mí.

Se moja el poema que hace rato te inventé y que cargo en la bolsa izquierda de mi camisa a cuadros.

Me acurruco bajo un árbol y pienso cuando era pequeño y no odiaba al mundo, era emocionante ponerme la máscara de luchador y jugarme un bote lleno de canicas a tres caídas sin límite de tiempo, al atardecer cascarear fut en una calle de tierra con los dedos fuera de los zapatos y apostar la yumbo o la hermana imaginaria o la prima más lejana.

 Hoy aquellos cuates con los que coexistía se dispersaron, aunque, qué es esa mala costumbre de lanzar el madrazo a las terceras personas, fui yo quién me dispersé de ellos como niebla, como un sueño. Ahora heme aquí, en busca de peces y caracoles por una calle fatua y somnolienta, naufragando al compás de una canción monótona que nomás no aprendo a cantar.

Lo que quiero es llegar al mar esta misma madrugada como ave sorprendiendo las olas, como rastafari decidido a asir el cielo con su humo, como dios con su mujer olvidados de sus traviesos y jodelones hijos. Esta vez el mar puede ser un bar o un burdel o la mirada de un camello o las venas de otro planeta.  

Avanzo underground, soy la metáfora de un poeta beat que amenaza con derribar el gran muro, el sistema decadente y atroz se resiste pero resiste también mis ojos y la sangre de mis palabras, la risa de los amigos, mi mano empuñada y la mirada encendida de niños sin padres. 

La calle, aún larga, recoge el ruido de mis pasos.

Abro los ojos y la ciudad se ve lejana, se retuerce envuelta en vaho, eyacula caos. Allá quedó a la deriva con su desorden y su catarsis y sus ciénagas y sus bribones y embusteros colgados de los postes. Incendiándose y yo aquí viendo salir el sol, amaneciendo, bañándome con el rocío de tus pechos amarrado al oleaje de tus caderas y a la caída infinita de tus pies, nadando en un cunnilingus acelerado, ahogado en tu sal vaginal, recostado en la playa más chingona del mundo.

Esta vez el mar no es un lugar a la distancia y eres tú entre las sábanas de un hotel marginal. El ventilador no deja de dar vueltas y entonces, pongo a secar mi poema.